Le Voltigeur de Budapest.

Chapitre I

Je ne vais pas répliquer. S’il croit prendre ma reine avec son fou, il est mat. Mais je vais faire semblant de n’avoir rien vu, pour qu’il ne se doute de rien. Mon cavalier percera sa défense, et je m’écrierai en toute ingénuité: “Oh, ben ça alors, quel cul !”
Je n’aime pas perdre. Je n’aime pas gagner non plus. Ce que j’aime, c’est un regard. Des caresses perverses d’yeux experts, effleurant l’échiquier, découvrant les flux du marbre. Des iris dilatés, apeurés, en proie à la panique de l’échec. J’aime ça. Te regarder, toi, par exemple, avec tes mèches qui n’arrivent pas à cacher ton inquiétude, et ton petit pendentif de Roi tintant au rythme de ta respiration. Je sens que tu es déçu. Tu manques de confiance, mais pire encore, tu me sous-estimes. Ne touches pas à ton fou, sauve ton jeu. Hé ! Ne crispe pas tes doigts comme ça sur la pièce, tu te trahis.

“C’est à toi de jouer”.

Les syllabes se détachaient de mes lèvres avec une pesanteur démoniaque, inconsciemment: c'est plus fort que moi.

"Je sais, laisse moi tranquille."

Trop tard. Le sourire carnassier se dessine sur son visage tandis qu'il retire solennellement ma Reine de l'échiquier, pour y placer son fou. Imbécile ! J'ai compris. J'aurais aimé me divertir plus longtemps, mais tu me regardes de haut, et je veux effacer ce sourire qui ride tes joues boutonneuses. Meurs, pauvre type psychorigide et haïssable. Je vais te déchiqueter.

"Cavalier en C5. Mat en deux coups. Tu peux ranger les pièces."

Divin. Je me trompe, ou tu m'as jeté un regard noir ? Je me moque. Le noir, c'est mon élément. Et puis, après ton air hébété... c'est un délice. Non, ne cherche pas. Tu oses contester ? Arrête, ton Roi est mort. J'ai pris ton regard, j'ai joué avec, comme on jouerait d'un pantin. Je t'ai fait peur, je t'ai agacé, je t'ai surpris, je t'ai pulvérisé. Dégage, morveux.
Inutile de foudroyer mon Cavalier du regard, il a fait ce qu'il avait à faire. Ne t'en prends qu'à toi-même, et va rejoindre les terrassés. Secouer tes mèches ne changera rien, mais si tu veux, l'Avenue Andrassy regorge de coiffeurs, on te trouvera une place entre deux artistes.

"Hop, hop, hop. Ce n'est pas maintenant qu'il faut toucher à mon Roi. Donne-le moi."

Mèche Folle me rendit ma pièce chérie, humilié une bonne fois pour toute.
Ce n'était pas une simple pièce. Je tenais entre les mains une fine sculpture d'un vieil homme assis sur un trône d'obsidienne, dans lequel le Roi, à force de s'ennuyer, était taillé lui aussi, un sceptre à la main gauche. Les reflets chatoyants de la pierre miroitaient dans la barbe de celui-ci. Quand avais-je reçu ce Roi, invulnérable entre mes mains ? Sans même y prendre garde, je m'égarais dans le parc, avant de m'adosser contre un arbre, et de jouer avec celui-ci aux creux de mes doigts. J'entendais le galop de chevaux en furie, les rocs des tours broyés, les bouffons empalés par les destriers sans pitié, tout cela sous l'ordre implacable de ce souverain de pierre.
Je le vis soudain.
Fièrement, j'arborais ma pièce au ciel muet, quand mon regard se porta aux tables que je venais de quitter. Mon Roi m'attendait, à ma table. Mon Roi ! Un vieillard, qui lui ressemblait, trait pour trait. Je fixais l'un et l'autre, la pièce, l'homme, la chair et la pierre. Que se passait-il ? Qui était cet homme ? L'aura qu'il dégageait coulaient dans mes veines, et mon sang ne fit qu'un tour.
Hé bien, vieillard ? L'excitation me gagnait. Je suis complètement Fou. Mais je vais le mettre mat. Aussi, je danse sur les carreaux, me déplaçant tant bien que mal sur cet échiquier grandeur nature. J'observe alors les alentours, m'assurant qu'aucun danger ne me menace.
Je m'arrête alors. C'est à toi de jouer. À dix mètres de moi, il se mit à rire, en me regardant intensément. Serait-ce un défi ? Il ne bouge pas. À quel jeu joue t-il ? Peut-être veut-il me défier sur une table. J'accélère alors mon pas, quand je perds l'équilibre, renversé.
NON ! Pas un piège. Impossible. Je ne me rélève pas, mais adresse un regard désespéré à l'endroit où allait se tenir ma victoire. Trop tard. Le Roi était parti se réfugier ailleurs, offrant mon Fou en pâture à sa Reine.

"Désolée, vraiment, je suis confuse ! Vous ne vous êtes pas fait mal, jeune homme ?"

Et quelle Reine. À quand son baiser ?